Poésie Bleu Souterrain

le tome VIII le publication VII

CoverforIssue83


La tête de mat:

"la fleur du thé en bleu"

Photo par Ojo Taiye










"haut, haut dans à le gris

les colombes volent

et volent . . ."


un peu de thé

pour le mal

et blessé

univers

(et à tout le monde une tasse de thé antique)

le jour George

quelque part dans

baie anglaise

Santa Marie du Divin?

(mauvaise station)

meubles public

dans un boite téléphone

l'intériur il pleut

el chordant lycee

la télé est sur dadealus

quelque paturage a cap over the a fin de morte

ami du gens chat

dans la rue

l'intérieur la brutalité

nous reconnaissons

l'une et l'autre

je te passe

tu parles

je ne t'ai pas reconnu

(mais c'était il y a des années passé)

un civil de Dieu donné

pas de fille privée


maintenant nous faisons

notre thé Lunenberg

(la village flotte

sur Lunenburg)

"garder l'endroit serein"


quelque Chine ancienne

archétype dans les badlands

mon l'esprit est un boite a cap over the i

si j'étais belle

tout le monde serait belle

(rien de mal arriverait jamais)

bouchant le bride

le silence"










Poésie Bleu Souterrain
 
le tome VIII le publication VII
 
(Juillet, 2020)










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Poésie Bleu Souterrain

www.subterraneanbluepoetry.com
 
© 2020










IN THE ETHER

by David Estringel


As you lay sleeping,
pale shadows yawn and stretch o'er me
to kiss your shoulder.
The alarm clock rings.
You hit snooze,
suspending time,
holding me longer.
Here in the ether -
the warmth of these disturbed sheets -
we fly with polln'd wings,
rising, falling,
and rising, again,
through bands of yellow, orange, and rose,
that hem the folds
of Aurora's robes.
Soaring,
Heavenward,
eyes closed to the world 'neath us,
substance falls away,
leaving us
sweetly aching.









WHAT CAN I SPARE?

by M.J. Iuppa


This question haunts me - shadow
of history, of impulse, whenever I find
myself walking on a path, I feel the shock
of my feet in contact with the earth's
gravity and I think-am I here, or am I
merely caught within the limits that pull me
inside the lines? And suddenly, I feel timid -
a memory of coloring the sky sapphire.

Now, I could float away, with-
out notice, which is what I
wanted as a child.









ACCLIMATIZED

by Juanita Rey


I'm up early on an October morning.
It's fifty degrees out.
There's birds at the feeder,
birds I'm only now learning
the names, the songs of.
I perk up at the descending scale
of the chickadee's trill
and the high-pitched peter peter
of the titmouse.
I even know that the tree
that overwhelms the apartment building's
tiny backyard
is a maple and not an oak.
I'm learning the wildlife.
Not crows. Not pigeons.
And I'm reading Whitman.
And Toni Morrison.
The local newspaper.
I'm trying to acclimatize
even to the weather
that gave that word its name.
I'm dating an American guy
though, to be honest,
he doesn't know one bird, one tree
from another,
and doesn't read much beyond
the stickers inside used car windows.
I guess he's just not acclimatized.
Being born in a place
will do that to you.










POÈTE VEDETTE: MATSUO BASHO

A MONK SIPS MORNING TEA

by

Matsuo Basho



A monk sips morning tea,
it's quiet,
the chrysanthemum's flowering.










COUP DE POUCE AU DESTIN

Craigslist Tokyo - Coup de Pouce au Destin - Fevrier 16, 2019 - Anonyme


Cochon d'Inde péruvien (station Narita)



Cochon d'Inde péruvien pour adoption (gratuit et sans paiement) male cap over the a et femelle apprivoisé


(N.B.: "Pets r us" - une note de l'éditeur

"Nous aimons nos animaux de compagnie" - une note de l'autre éditeur

"Ils sont mignons et poius" - dit le chat

"Ils ne nous crient pas dessus" - dit l'autre chat

"Ils font caca partout" - dit Machiavel

"Et ils ne se battent pas avec vous, mettent des paiements mystères sur votre carte de crédit mangent
le dessert que vous avez pris dans le réfrigérateur, laissent du lingue sale par terre, empruntent vos
livres et ne reviennent pas ou ne prennent pas le dernier des cannibas que vous économisiez pour le
fin de semaine" - dit l'éditeur

"Ce sont nos amis" - dit le chat, l'autre chat, l'éditeur, l'autre éditeur

"Et les cobaves sentent" - dit Machiavel

"Mieux qu'une petite amie" - dit le chat)










CRITIQUES DE LIVRES



LA BELLE AJAR



Byline: poésie bleu souterrain

Titre: La Belle Ajar

Auteur: Adrian Ernesto Cepeda

Editeur: CLASH Books

Date de Publication: 2020

Pages: 77


"Who'll love Aladdin Sane
Millions weep a fountain,
just in case of sunrise . . ."
- from Aladdin Sane by David Bowie

"The ash from the long night is burning."
- Unknown Source


"The Last of the Red Hot Lovers", le dernier vin du vieux siècle, La Belle Ajar par Adrian Ernesto Cepeda et CLASH Books fusées dans. Adrian Ernesto Cepeda vit et travaille à Los Angeles avec sa femme et Woody Gold leur chat orange. Il a étudié à l'Université du Texas et à l'Université d'Antioche. Cepeda est publié dans des revues et a remporté le premier prix de The Children of Orpheus Anthology à poésie bleu souterrain en 2016. Ce que est le troisième revue de livre Cette Ecrivain a écrit pour Cepeda, le premier étant Flashes et Verses . . . Becoming Attractions et le deuxième Between the Spine.

Ce livre est une série de poèmes cento écrits de The Bell Jar par Sylvia Plath. Le titre de chaque poème est pris à partir du premier paragraphe de chaque chapitre, le poème construit à partir de mots simples dans ce chapitre, un travail magistrale. Traditionnellement, un cento est une forme de protestation de la Rome antique, des lignes de poèmes existants ont été retravaillées en de nouvelles entités et présenté en public. La biographie de l'écriture est incluse dans l'avant-propos et la postface du livre, toujours fascinant. Sylvia Plath, une icône de l'école moderniste, réputée pour son éclat dans la poésie confessionnelle et le meilleur connu pour les recueils de poésie Ariel et The Colussus and Other Poems ainsi que ce roman qui est semi-autobiographique, The Bell Jar, publié juste avant sa mort par suicide.

Électrique. Chacun des 20 poèmes présente un entre nous, comme si un après-midi, une soirée, une nuit au lit avec un amant, un récit tronqué à la première personne. Le personnage bascule facilement d'avant en arrière entre le mâle et la femelle, le poète et auteur Sylvia Plath, une contusion dans l'oblitération, comme les sexes fusionner, dissolvent, des pensées s'entrelacent en poésie. Une construction vraiment inspirée et brillante, peut-être de quelqu'un pris dans une scène sexuelle dilettante. Le poète, Sylvia Plath, et peut-être Cepeda pris dans la salle de porcelaine blanche quelque part entre regarder dans le miroir et la page écrite. Le poète étant cassé dans le creuset, un voyage ce que certains ne survivent pas.

Les images sont surréalistes, cassée, manifestant une beauté hantée, une profonde dépression, une violence. Lignes sur thérapie électroconvulsive et injections de drogues, descriptions de l'amant, la nuit enrober en imagerie de la nature. Extrait de "I FELT DARKNESS, BUT NOTHING ELSE":

"I liked the flashes
of smoke. The noise. My skin
jolting. First came the smell.
Matches made of intense candy.
I disappeared without looking,
I didn't speak, my silk pajamas,
glanced back, my buttocks purple
scars savoring the hurt from asylum
injections."

Une progression New Age dans Beat Poésie à partir des racines de la narration confessionnelle de The Bell Jar par Sylvia Plath. Une offrande poétique brillante, une étude magique dans la violence émotionnelle qui honore le cadeau de Sylvia Plath à la littérature et le monde. La Belle Ajar par Adrian Ernesto Cepeda.

Disponible @ CLASH Books

  and Amazon.com.













ROSE POUSSIERE/DUSTY PINK: L'INTERIEUR DU MIROIR



Byline: poésie bleu souterrain

Titre: Rose Poussiere/Dusty Pink

Auteur: Jean-Jacques Schuhl

Traducteur: Jeffrey Zuckerman

Editeur: Semiotext(e)

Date de Publication: 2018

Pages: 123


"As pink as the sheets that we lay on
'Cause pink, it's my favourite crayon, yeah"
- from Pink by Aerosmith

"If you're lost you can look and you will find me
Time after time."
- from Time After Time by Cyndi Lauper


L'intérieur du salon de Paris, une fantaisie de la scène arts/musique et culture sous sol du début des années 1970 avec des groupes britanniques nouvellement apparus qui montaient la diaspora. Une écriture fantastique publiée à l'origine en français avec un traduction magnifiquement écrite par Jeffrey Zuckerman, Rose Poussiere/Dusty Pink par Jean-Jacques Schuhl résonne comme une imagination poétique. Jean-Jacques Schuhl (poète, écrivain) né à Marseille, France est l'auteur de Ingrid Caven qui ceci a parmi le Prix Goncourt (2000). Il a aussi écrit Telex no. 1, Entrée des fantomes, et Obsessions.

Entièrement écrit en prose poétique, le roman rêve dans la nuit se déplace dans des pensées à moitié commencé à moitié terminé habilement peint. Comme si tout et tout le monde est incroyablement endormi, une brume de fumée douce, le grand malaise sans nom, le amant disparu, une guerre sans nom dans la danse. Un grand silence rempli de souvenirs, d'images, un montage en couleurs, une évasion de la musique, des soies et des satins fins, des plumes. Comme si l'expérience de l'intérieur du miroir, une série d'images juxtaposées, présente un monde de grande lumière et de sombre dans lequel tout le monde est déjà mort. Tourner, tourner hors de la boîte, impressions brillantes de la machine, une danse qui commence et perd un étape, un mouvement hors du temps, devient une grâce insouciant n'est pas une appréhension. Le Zen du silence hors du temps.

À l'intérieur des vestiaires de Pink Floyd, des Rolling Stones, de la visite de Marlene Dietrich, de la mort de Brian Jones, l'œuvre du devenir, l'œuvre de la perte, la magie d'un lieu hors du temps.

" : brown, black, dusty pink, gray, dark turquoise, bilberry, rust, yellow, cream, honey, bottle green buried in the rubble where the detritus is strewn across coats and jewelry, like Berenice Maranhao, that young seventeen-year-old Brazilian woman from a photo published in France-Soir: dead in an earthquake, only two thirds of her face visible, but beautiful all the same, joists and debris forming her hat; the music still enveloping them all, connecting them to things that aren't there (the butcher shop facing the store), connecting them to each other - a weak link - all now dead, the turntable still turning and turning without anybody to listen - all these eyes wide open, calm, and dazed - like those of mannequins (nobody was ever able to perform that beautiful and furtive and simple act of using their thumbs and forefingers to shut their eyes)

       Then blue turns to gray
       blue turns to gray
       And try as you may

or indeed"

Une brillante écriture d'avant-garde, qui arrête le temps, capture un moment de poésie et puis c'est laisse aller. Cet ecrivain suspects lit aussi ou mieux en français, Rose Poussiere/Dusty Pink de Jean-Jacques Schul. Inoubliable.

Disponible @ Amazon.com.











D'INTERET POETIQUE . . .


ON FINISHING UP FUCKING

par

Don Yorty



I'm not sure where to begin so why not begin with John Keats. I started to read him in 1973 when I was 23, a Signet Classic paperback that didn't have alll of the work, just the hits. I'd begun to write poetry at the age of 16, and locally got a little famous, even winning a prize from the Pennsylvania Poetry Society that had a celebration in Harrisburg where I got a hundred dollar check, which in 1965 was a lot. It kind of went to my head. My English teacher, Mrs. Yaklich, who had sent the winning poem to Harrisburg, had a colleague at Millersville State College, Dr. Lingenfelter, who had been good friends with Robert Frost. Through him she sent some of my poems to Louis Untermeyer and John Wheelock, who responded, especially Untermeyer, with some praise for my work. At 16 I had no idea what I was doing, why people liked it or what the fuss was about. "You pick an image," my friend Fred Harris said, "and you go with it."

I began to emulate the crazy artist - you had to be crazy - I swallowed that myth. I would say to Crazy Youth now, "Don't try to be crazy; life's crazy enough." But what does youth know? The poetry I wrote began to copy others because I had no idea who I was. I gave up. I flunked out of college, drifted here and there, had menial jobs. I was ashamed of myself. But in 1973, Whitman and Keats, reading them encouraged me to write poems again, especially one I wanted to call Fucking. That would grab people's attention, and it was going to be long like Song of Myself or Endymion. In certain ways Walt showed me how to be a poet, and in another way John showed me how to sound. And what their gift was: I remained myself.

In 1976, I bought a Penguin paperback of John Keats, the complete works - the Signet Class was worn to shreds - with a painting of Diana and Endymion of the cover, and I took it with me when I went to the South Mountain to finish my first draft of Fucking. It was all in pieces and I was determined during my stay to put it all together in one flowing piece. The plan was to stay for a week. I pitched my tent where a stream from springs falls down the mountainside over huge rocks the size of dinosaurs, a beautiful spot close to where I grew up, solitary, the perfect place to create. I brought along a lot of oranges, raisins and figs which would keep, a lot cheese, an ounce of pot, John Keats, and LSD. There's was mint and berries to gather, and I'd drink from the stream. In Philadelphia at this time there were performance poets. The first and the one I really liked was Marty Watt. When I watched Marty, I felt instinctively that what I had to do was memorize Fucking and give it one flow. I was determined to finish it's and perform.

It was July. I had during that summer a handsome stoned lover in Philly who smelled of patchouli, and in the mountain that smell was everywhere, a fragrance that brought an erotic life to things when I remembered him, and read Endymion. On acid with the rocks and trees becoming the spirits of nymphs and satyrs embodying them, I would stand up on a rock and recite Fucking out loud. Once I started, I could not stop. I had to get through it no matter what. It was work when I got to a broken spot and had to create a bridge to keep the poem real and flowing. Here is a part of the poem about making love to the earth, which was what I was feeling at the moment as I spoke it:

I go into the forest
alone and hidden in the ever breathing
to dig an indenture with my fingers
and undressing, kneeling down
pierce the dead leaves
to move among the earthworms
balled in the mouth of corpses
out of which all things come growing
so occupied with the desire
I had no choice in choosing
but endlessly complete
I do not crush or brush away
the gnat and deer fly lightning
on my buttocks, shoulder, thighs
sucking their existence from my skin.
I let them knowing I am
nothing more and nothing less
than a sustenance for others needing
what they have no choice in choosing.
I clutch the grass with tightened fists
and kiss the orb that held my birth
and holds my death
spinning me through the universe
toward universes limitless
as one slender vine of wild rose
comes to scrape along my ribs.

One night I heard other campers a little ways off over the sound of the waterfalls. I'm not afraid of camping alone; I'm not afraid of the dark, but the voices, unexpected and unwanted, were menacing. The next morning a pretty much naked Tarzan came crashing through the bushes, barefooted through the thorny brush. All he had on was a torn pair of jeans practically torn down to nothing - I mean you could see his testicles. There were three campers: this Tarzan fellow, a transexual with shoulder-length hair who at the time was a man with breasts, but was going very soon to John Hopkins for a sex change, and someone I knew, the younger brother of a classmate from high school, whose name was David Donley, who sadly would die of AIDS some twenty years later. But at the moment, David put a face on this pansexual menagerie, and convinced me I was not hallucinating. I recited some of Fucking for them. They approved, thought the title was wonderful, and then they were gone leaving me alone to carry on.

Poets memorizing their work is a good thing. Memorizing the work also helps to edit it; only what's necessary remains. Poetry is traveling one place to another, and when you memorize it, you get rid of the excess baggage because it is too heavy to carry - as you get down to the essential you begin to feel comfortable and able to go on with what at that spoken moment is really the truth. By the end of the week I could recite Fucking from one end to the other. The spirit of Keats is certainly in it, but the poem is mine, and the spirit of the place, but most of all it is the determination.

A decade or so later at an East Village poetry reading, I recited the part of Fucking about fucking the earth, and Richard Hell, who was also reading, recited a poem - I believe from memory too - of coming upon a doe in the woods and having oral sex with her. I've been thinking of getting a hold of Richard Hell and see if he remembers and has it. I'd like to put him on my blog reading it. I see him around. You must be sure in this crazy time of ours to have something to look forward to.











"chaud

et proche

le ciel sombre

l'air

proche . . ."



SANS TITRE

par

Rebecca Anne Banks



et la Toscane en l'été
ode à la belle
plus grand que le ciel bleu-vert

(l'architecture des arbres
en vert)
attendre
et
attendre
sur il pleut

la léthargie de non

je t'élève haut à le ciel
à le? lumière soleil

et histoires de grands chats jaunes
par le foyer? firepit
pris l'interieur dehors du froid

le rythme du bleu
dessins toi dans
tournes toi autour

rumba pajumba
dans marché des gobelins
quelque chose dans un Kingston/Kensington a.m.

le bowling? vert
l'art springer
conseils à la coeur cassé
les lèvres tristes partent
rose et rose

je, si seul
rictos caminos
voisins
et des brises fraiches cap over the i

cheers, saumon de
lac teamincos
blanc espresso autocats
un ennui de calme
le récepteur l'oiel d'or
et diamants dans les jardins
rose de royaume

tout le monde est en visage blanc
il y a une procession de minuit
ceci qui veulent etre e with cap on trouvé
peut etre trouvé

le monde est une scène de crime
et quelque chose en bleus belle.










BIOGRAPHIE


Rebecca Anne Banks vit dans la République de poésie Renaissance du Nouvel Âge. Elle écrit et produit du contenu artistique depuis 38 ans et est l'auteur de plus de 30 livres de poésie, des guides du Saint-Esprit, une introduction au mariage discernement, un livre de cuisine familial, un livre d'histoires pour enfants, un livre de la paix mondiale Newsletters, toutes disponibles sur Amazon Stations. Elle a produit 3 CD de Folk / Rock musique et a 17 CD de musique en attente de production. Elle a remporté un prix IARA pour Top 55 Internet Airplays pour Angel Song (2010). Elle est membre associée de la Ligue des poètes canadiens. Elle est également éditrice de poésie à la poésie bleue souterraine ( www.subterraneanbluepoetry.com), PDG/Artiste à Thé à la Tympani Lane ( www.tympanilanerecords.com), le critique de livres de The Book Reviewer (www.thebookreviewer.ca) et l’artiste de la courtepointe chez Kintsugi Art Quilts (www.kintsugiartquilts.com).

Matsuo Basho (poète, professeur) est le poète japonais lle plus célèbre de la période Edo (1603 - 1868). Il est le plus renommé pour populariser le poème haiku, qui ètait autrefois un passe-temps social comme un jeu pour enfants. Il est de renommée mondiale et au Japon sa poésie est reproduite sur les monuments et les sites historiques.

Adrian Ernesto Cepeda vit et travaille dans Los Angeles, California avec sa femme et chat orange, Woody Gold. Il a étudié au et obenu des diplômes du University of Texas et Antioch University. Cepeda est publié dans des revues, un chapbook au Red Mare Press, So Many Flowers, So Little Time et parmi le premiere prix pour The Children of Orpheus Anthology/Contest (2016) au poésie bleu souterrain. Il a écrite 3 livres de poésie, Flashes and Verses . . . Becoming Attractions, Between the Spine and The Belle Ajar.

David Estringel est poète et écrivain de fiction, de non-fiction créative et d'essais. Son travail a été accepté et/ou publié par Spectre Magazine, Literary Juice, Foliate Oak Magazine, Indiana Review, Terror House Magazine, Expat Press, 50 Haikus, littledeathlit, Down in the Dirt, Route 7 Review, Setu Bilingual Journal, Paper Trains, The Elixir Magazine, Soft Cartel, Harbinger Asylum, Briars Lit, Open Arts Forum, Cajun Mutt Press, Former People Journal, The Ugly Writers, Writ in Dust, Cephalopress, Twist in Time, Merak Magazine, Salt Water Soul, Cherry House Press, and The Good Men Project. David peut etre cap on the e trouvé sur Twitter (@The Booky Man) et son Website à www.davidestringel.com.

M.J. Iuppa est directeur du programme mineur d'arts visuels et d'interprétation et chargé de cours en écriture créative au St. John Fisher Collège; et depuis 2000 jusqu'à présent, est un professeur à temps partiel en écriture créative au Collège de Brockport. Depuis 1986, elle est artiste enseignante, travaillant avec des étudiants de la maternelle à la 12e année à Rochester, N.Y. et ses environs. Plus récemment elle a recu le prix du chancelier de l'Etat de New York pour l'excellence dans l'enseignement auxiliare, 2017. Elle possède quatre recueils de poésie complets, This Thirst (Kelsay Books, 2017), Small Worlds Floating (2016) et Within Reach (2010) de Cherry Grove Collections; Night Traveler (Foothills Publishing, 2003); et 5 livres de chapitres. Elle vit dans une petite ferme à Hamelin, N.Y.

Juanita Rey est un poète dominicain qui vit dans ce pays depuis cinq ans. Son travail a été publié en anglais de Pensylvanie, Harbinger Asylum, Petrichor Machine et Fire Poetry.

Jean-Jacques Schuhl (poète, ecrivain, bon vivant) né dans Marseille, France parmi le Prix Goncourt (2000) pour écriture exceptionnelle dans la langue Francais pour le livre Ingrid Caven. Aussi, il a écrit Telex no. 1, Entrée des fantomes, et Obsessions.

Ojo Taiye (poète, photographe) est un jeune nigérian qui utilise poésie comme un outil pratique pour dire à son frustration avec la société.

Don Yorty "(écrivain et enseignant). Une fois sauvé un parc communautaire à New York {La Plaza Cultural au 9th St. & Ave. C}. Comme marcher dans les bois. Vivre et laisser vivre. Même les petits insectes, essayez de ne pas marcher dessus. Œuvre publiée: What Night Forgets, A Few Swimmers Appear, Poet Laundromat, the prologue, Spring Sonnets." Sur www.donyorty.com.